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A Vida Passiva

por fernandodinis, em 05.07.16

Há um pouco de voo na forma como caminha, os braços adejando, os passos em pequenos saltos e os cabelos curtos revoluteando-se com o vento. Persiste um sorriso na boca, um rasgar de olhos; a dança do corpo a contaminar a face redonda. Os plátanos roubam o horizonte, mas ornamentam os movimentos numa sincronização que se diria orquestrada. É em pessoas assim que acontecem histórias, personagens de livros que se multiplicam em intricadas teias por onde navegarão ao sabor da narrativa. Quase não precisam de nomes. Nomeiam-se pela forma afectada quando acendem cigarros, posam o casaco nas cadeiras das esplanadas ou entram nos táxis simulando altivez. Sigo a uma distância segura, no passeio oposto, a estrada a fazer de rio sem pontes. Não me importa falar, conhecer, ainda que ouvir-lhe a voz poderia ser o bastante para nenhuma destas palavras existir, ou serem outras totalmente diferentes. O que me prende são as conjecturas que batalho em mim mesmo. Possibilidades que se alinham e abrem sulcos na imaginação. Diria que se alcança um estado meditativo, observa-se num silêncio sacralizado, a respiração inaudível e os gestos anulados de quem se abeira de uma ave assustadiça. Mais importante ainda é esta rua quase deserta, o sol oblíquo de fim de tarde, raiando o chão por entre as folhas. Tanto é o calor que até parece que a sombra tem cheiro. O vento descola a roupa, inventa espaços, mas por vezes cessa e tudo estagna placidamente. Observo-a. Prossegue a sorrir. Alguém a ama e lho disse de uma forma unívoca, e ela revisita essas palavras e sorri como se ainda as escutasse. Pressinto-lhe todo o deslumbramento em sentir-se viva, a comoção de saber-se destino da vida de alguém. E eu que quase me excedo ao ponderar atravessar a estrada, obrigo-me a reter o máximo possível desta fracção de tempo, desta condição passiva de existir, e utilizar as palavras para replicar no meu vazio o que tanto preenche os outros.

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publicado às 11:00



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